



Сегодня у меня сентиментальный снобизм. Это когда из-под одеяла торчит только нос не потому, что я прячусь, а потому, что под одеялом никого нет, и вообще бикоз оф ризонс.
Кью, оцени юмор.
Открываю Вики, а там..
Да-да, та самая)
Ощущение собственной грамотности в вопросе до неприличия пьянящее. Мы умнее Википедии, ура.
А теперь стремительно в закат, пока не увидели, как я на зевающих зайчат умиляюсь. Или вью часовую спираль для кринолина.
«-Как же так? Бритвы у меня с собой нет, и я не знаю, чем можно бриться в лесу, разве что камнем.
-Нет, зачем камнем; такого разгильдяя как ты следует брить топором. Но я человек предусмотрительный, все с собой принес, и все сам сделаю.»
Да хотя бы начало книги.
«Покойный отец мой был ревельский нeмец, по образованию агроном, покойная мать - чисто-русская. Старинного княжеского рода. Да, в жаркие
лeтние дни она, бывало, в сиреневыхъ шелках, томная, с вeером в рукe, полулежала в качалкe, обмахиваясь, кушала шоколад, и наливались сeнокосным
вeтром лиловые паруса спущенных штор. <...>
Маленькое отступление: насчет матери я соврал. По-настоящему она была дочь мелкого мeщанина, - простая, грубая женщина в грязной кацавейкe. Я
мог бы, конечно, пох*рить выдуманную историю с вeером, но я нарочно оставляю ее, как образец одной из главных моих черт: легкой, вдохновенной лживости.»
Набоков, я тебя люблю.



